Me produce un sentimiento parecido al de la impotencia y la tristeza
comprender que tras tantas décadas, el clamor por la justicia siga siendo la
opción esencial; este sentimiento crece hoy especialmente con más fuerza,
cuando hace setenta y cuatro años y un día de la muerte de Machado en el
destierro. Podrán haber cambiado las formas o los ritmos, pero estas
alteraciones, acaso, no son más que otras vestiduras para cubrir el mismo
grito. Me avergüenza y desazona pensar que el ejercicio de la conciencia cívica,
ética y moral, haya que reivindicarse tantos años después, cuando aún
arrastramos sobre el recuerdo la sangre vertida de la generación de nuestros
abuelos. ¿Tan efímera, frágil y torpe es nuestra memoria?
La mayoría de las veces tengo la sensación de que el efecto más
pernicioso del ejercicio del poder es el alejamiento de la realidad. Peor aún,
la percepción engañosa de la realidad, no sé si manipuladora. Viven a la
espalda de los ciudadanos y de sus verdaderos problemas.
Ante tanta torpeza y tropelía uno no sabe si son ciegos o son
filibusteros a quienes no les importaría llenar los caminos de cadáveres o
espíritus errantes.
Quienes transitan y actúan dentro de las esferas del poder, nos
dicen con machaconería sospechosa que lo hacen con la encomienda de servir a
los intereses generales; sin embargo, y con el paso del tiempo, nos han
convertido en sus servidores, y su verdadero objetivo es favorecerse a sí
mismos y a ciertos grupos a quienes deben mucho y a los que están muy agradecidos.
Se han adueñado del significado de algunas palabras, y, tras
extirpar su contenido inicial, las utilizan y monopolizan a su antojo y según
su conveniencia, tornándolas adúlteras de sí mismas. Es muy triste llegar a la
conclusión de que uno tiene que reconquistar lo que siempre ha sido suyo. ¿Cómo
se puede llamar democracia a un sistema en que sólo las decisiones de las
ejecutivas de los partidos políticos —inaccesibles para el común de la
ciudadanía— pueden pasar algunas veces a rango de norma?
Pero quizá sea más triste aún comprender que, en realidad, el
espejismo era el nuestro, descubrir ahora, en la escasez, que, en realidad,
sólo nos habían permitido asomarnos a través de un gran ventanal, pero que
nunca habíamos estado dentro.
Uno tiene la impresión de que la respuesta al sufrimiento de
tantas personas es provocarles más sufrimiento. Es como si no vieran la
angustia en la que cada día viven más y más personas. Y si lo ven, es aún peor,
porque no actúan en consecuencia, sino todo lo contrario, con notoria
indiferencia, como si vieran a extraños y no compatriotas…, ¿o el significado
compatriota sólo puede ser usado a partir de cierto número de dígitos en
alguna(s) cuenta(s) (nada) corriente(s)?
Han convertido el noble ejercicio de la política, en una torpe
gimnasia contable, cuya máxima pirueta consiste en engordar sus propias cuentas
o las de sus afines o las de sus acreedores.
Me quedo aún más perplejo con todo esto, porque los partidos
políticos también son impermeables a la ansiedad de la ciudadanía. Creía que
estas organizaciones se nutrían de personas que no están todo el día en su
torre de marfil. A la vista de todos los últimos acontecimientos que tanto me
avergüenzan, intuyo que el mecanismo para prostituir las buenas voluntades
iniciales consiste sencillamente en jugar con la ambición, esa cualidad humana
que con tanta facilidad se convierte en perversión por esta parte del mundo. De
pronto, y ante las prebendas obtenidas o que se pueden obtener, el engranaje
que interesa mejorar, engrasar y cuidar en cualquier partido y las ventanas a través de las
cuales les llega luz, nada tiene que ver con el afán cotidiano de las personas,
sino sólo con mantenerse vivos a toda costa para alcanzar ese poder que les
permitirá seguir creciendo y engordando. Y entonces, con pavor, hemos
descubierto que estas organizaciones son herramientas que atacan y se vuelven contra
quienes supuestamente deberíamos manejarlas. Se ha pervertido tanto el sistema,
que el herrero se ha tornado yunque sobre el que percuten sin misericordia
todos los golpes, todos y cada uno de los golpes.
Sin embargo, y a pesar de las apariencias, tengo la conciencia
de que ni todo está perdido, ni se ha llegado aún al punto sin retorno. Aún
algunas cosas dependen de nuestras propias manos y salvo que pretendan la
autoinmolación del sistema —lo que a veces también pienso, pero esta idea la
quiero archivar en el territorio de las pesadillas imposibles—, ha de llegar un
momento en que detengan esta espiral vertiginosa hacia el terror y la angustia,
hacia el abismo sin horizonte. Tendrán que darse cuenta en algún momento, y
quizá hoy pueda ser un buen día, que sin nosotros —o sólo con nuestra pobreza y
sufrimiento— todo aquello que les permite su desmesurado lujo y su desmedido
poder, desaparecerá y acabarán, como nosotros, cayendo por el mismo abismo sin
horizonte, salvo el de ser nicho de nuestros cadáveres.
