Se abre la mañana envuelta en un
ventarrón molesto y frío. Las nubes parecen patinadores sobre el hielo azul. Las ramas de los árboles parecen enfrascadas en conversaciones gestuales llenas de afirmaciones y negaciones.
Llevo un rato, bastante tiempo, más de una hora,
intentando pergeñar unas líneas. Avanzo sobre una idea. Escribo sobre algo que
me parece interesante, pero descubro que se trata, no de una estupidez, sino de
una cuestión sobre la que, en realidad, no estoy capacitado.
Tras la ventana algunas cigüeñas van y vienen.
Algunas veces son zarandeadas por la intensidad del
viento. Pero no se obstinan. Son dóciles o quizá son inteligentes. Se dejan
llevar hacia la dirección en que el viento las empuja. Saben que un trecho
después encontrarán el modo de virar levemente, lo suficiente, para volver a
tomar el rumbo que buscan, el que necesitan, el camino hacia su nido.
